Máscara .

Nesta semana notei que sempre estive em um baile de carnaval fracassado.

Quando nota-se que a máscara está encrustada na pele e que dói ao tira-la.

Estamos em um baile de mascarados, meu bem.

E eu fui perceber  logo isso quando estava em uma conversa de meio de rua, com uma música ruim de axé tocando e todas aquelas pessoas suadas.

Nada poético, tudo vivenciado, ali.

Quem não entrar na roda, não sai.

É assim a brincadeira, quem não usa máscara não vive.

E você veio com aquele tapa na cara dizendo-me que é difícil dizer mas que também está nesse baile.

Voltei pra casa disposta a botar a máscara empoeirada na pratileira de livros.

E quando procurei, não estava,  não estava!

Cadê? 

Preciso ir sambar com todos os mascarados e sentir que assim como eles,  a sua face guarda esse segredo, tão gostoso de saber.

Procurei de trás da porta, debaixo do tapete, no guarda-roupa e nada nada nada.

De relance, olho para o espelho, vejo-me refletida e o que noto é que estou com ela sobre meu rosto. 

E tenho medo de tira-la.

Tenho medo de correr como uma criança medrosa a procura de um abraço apertado, mas, que só encontra o escuro e o vazio de um quarto bagunçado.

Eu não digo isso, pra ninguém, a máscara é silenciosa.

E quando percebe, já não se sabe mais viver sem ela.

Então, sento-me e abaixo a cabeça.

Quem não entrar no samba, não samba.

Quem não usa máscara, não vive.

Seremos dois máscarados .

Máscara viva.

Desse modo termino aqui, de um jeito torto sendo Pierrete neste baile de carnaval do qual não sei sambar.
Não tiramos que assim seja. Amém.